Сегодня на работе коллега у меня спросила: "А давай мы тебе парня найдем?" Не отвлекаясь от редактирования, я рассеянно сказала: "У меня есть..." Коллега оставила меня в покое. Но когда я закончила с очередным разделом, мне вдруг в голову стукнуло: "Так, почему я ей соврала?"
Последовательность следующих мыслей:
— Это вышло случайно.
— Да и не сказать, что у меня парня нет.
— С другой стороны, не очень-то он мне и парень.
— Хотя сам он, опять же, сказал, что им является.
— Но ведь он при этом меня как свою девушку вроде как не позиционирует.
— Черт, а я ведь даже боюсь спросить у него, в каких же мы всё-таки отношениях.
— Да какие на хрен отношения с фикусом.
— Хотя он же говорил...
Говорил, говорил. Я всегда так верю сказанному. Наверное, потому что сама всегда стараюсь следовать своим словам. И не врать. А даже если и врать, то так, тобы потом это могло стать правдой. Когда я говорила Прежнему, что люблю его, я его любила. Когда сейчас говорю, уже другому, что люблю, — я действительно люблю. И пусть кто-то скажет, что обычно любят лишь раз, только первая любовь — настоящая... Плевать. Каждый раз я влюбляюсь, как в первый. Без памяти прошлых ошибок, в омут с головой. В тот самый, который изобилует моими чертями — привередливыми ребятами, готовыми утопить меня в любое время дня и ночи. И ничему-то жизнь меня не учит. Меньше верить словам, больше — поступкам. Но какие могут поступки, в нашем-то случае...
Случилось именно то, чего я опасалась. Теперь с каждым днем я всё сильнее влюбляюсь. Как снежный ком. Как наваждение. Полгода я осторожно присматривалась, смотрела из-за стекла, наблюдала... А теперь падаю в пропасть, и ничего не могу сделать. И ведь, казалось бы, ну с чего бы.
Полгода. Всего полгода понадобилось, чтобы забыть того, из прошлой жизни. Вернее, полгода, чтобы понемногу отпустить, и пара недель, чтобы окончательно вырвать из себя. По сути, сейчас я стою перед большим полем, на котором хаотично разбросаны те же самые грабли, что и раньше. И мне бы подумать! Так нет же, бросаюсь по нему вприпрыжку, ещё и радуюсь, когда получаю по лбу. Грабли скоро меня уже будут узнавать по вмятинам на лбу, а я их - по цвету и характерному звуку удара черенка по черепушке.
Я сама оставила прошлые отношения в прошлом. И я прекрасно знаю, что вернуться в них я уже не смогу и не захочу. Так почему же я всё никак не могу поверить ему, что и он так же оставил всё позади?... Может быть, потому что я всё ещё чувствую, как тяжело он переживает разрыв с той, другой? Невыносимое чувство.
Безумно хочу, чтобы он был счастлив. Хочется сделать для этого всё возможное, но, к сожалению, всё это не подходит. Наверное, если бы у меня было одно желание, любое-любое, я бы пожелала, чтобы в его жизни началась нескончаемая светлая полоса. Чтобы даже он сам удивлялся тому, как всё хорошо, а не стремился изведывать, насколько же всё плохо и может ли быть хуже. Просто хочу, чтобы он стал счастливее. Хочу.
Последовательность следующих мыслей:
— Это вышло случайно.
— Да и не сказать, что у меня парня нет.
— С другой стороны, не очень-то он мне и парень.
— Хотя сам он, опять же, сказал, что им является.
— Но ведь он при этом меня как свою девушку вроде как не позиционирует.
— Черт, а я ведь даже боюсь спросить у него, в каких же мы всё-таки отношениях.
— Да какие на хрен отношения с фикусом.
— Хотя он же говорил...
Говорил, говорил. Я всегда так верю сказанному. Наверное, потому что сама всегда стараюсь следовать своим словам. И не врать. А даже если и врать, то так, тобы потом это могло стать правдой. Когда я говорила Прежнему, что люблю его, я его любила. Когда сейчас говорю, уже другому, что люблю, — я действительно люблю. И пусть кто-то скажет, что обычно любят лишь раз, только первая любовь — настоящая... Плевать. Каждый раз я влюбляюсь, как в первый. Без памяти прошлых ошибок, в омут с головой. В тот самый, который изобилует моими чертями — привередливыми ребятами, готовыми утопить меня в любое время дня и ночи. И ничему-то жизнь меня не учит. Меньше верить словам, больше — поступкам. Но какие могут поступки, в нашем-то случае...
Случилось именно то, чего я опасалась. Теперь с каждым днем я всё сильнее влюбляюсь. Как снежный ком. Как наваждение. Полгода я осторожно присматривалась, смотрела из-за стекла, наблюдала... А теперь падаю в пропасть, и ничего не могу сделать. И ведь, казалось бы, ну с чего бы.
Полгода. Всего полгода понадобилось, чтобы забыть того, из прошлой жизни. Вернее, полгода, чтобы понемногу отпустить, и пара недель, чтобы окончательно вырвать из себя. По сути, сейчас я стою перед большим полем, на котором хаотично разбросаны те же самые грабли, что и раньше. И мне бы подумать! Так нет же, бросаюсь по нему вприпрыжку, ещё и радуюсь, когда получаю по лбу. Грабли скоро меня уже будут узнавать по вмятинам на лбу, а я их - по цвету и характерному звуку удара черенка по черепушке.
Я сама оставила прошлые отношения в прошлом. И я прекрасно знаю, что вернуться в них я уже не смогу и не захочу. Так почему же я всё никак не могу поверить ему, что и он так же оставил всё позади?... Может быть, потому что я всё ещё чувствую, как тяжело он переживает разрыв с той, другой? Невыносимое чувство.
Безумно хочу, чтобы он был счастлив. Хочется сделать для этого всё возможное, но, к сожалению, всё это не подходит. Наверное, если бы у меня было одно желание, любое-любое, я бы пожелала, чтобы в его жизни началась нескончаемая светлая полоса. Чтобы даже он сам удивлялся тому, как всё хорошо, а не стремился изведывать, насколько же всё плохо и может ли быть хуже. Просто хочу, чтобы он стал счастливее. Хочу.